tjorn (tjorn) wrote,
tjorn
tjorn

Ночь Открытых Дверей.

К Самайну Journey of a Wish

Оригинал взят у elven_gypsy в Самайн
Стихи: однажды мне было восемнадцать лет, я писала их и, кажется, смеялась, потому что удивительно ясно видела все, что пишу, а писала - словно отдавала кому-то старый долг, по доброй воле и с легким сердцем.


Тебе и другим открытая тайна:
Меж Днем Святых, припоздавшим мудро,
И долгой дымной ночью Самайна
Есть, между прочим, еще и утро,
В котором дрожит лесная звезда.
Ты знаешь? Ну, а тогда –
Тогда не забудь и моих святых
И всем оставь кусок пирога
На кухне, среди тарелок пустых,
Где шторы белее, чем все снега
На склонах гор, печальных, как мир,
Туманных, белесых, млечных…
[Господь устроит сегодня пир для всех своих подопечных.]

Господь устроит сегодня пир
Для всех своих подопечных.
И, гости почетные с полки каминной,
Бегут, бормоча обеты,
Святые, святые, по моде старинной,
По моде смешной одеты.
И шорохов утренних нить, перевита
Туманом, - как старые четки.
Плывут мимо окон в невидимой лодке
Святой и грустная свита.

А гости ночные еще не ушли,
И рассвет еще не коснулся земли
Со своей непослушной отарой
Облаков, лохматых, как ворох ботвы.
И ночь смеется над сварой
Какого-то из малых святых,
В чьих прозваньях я не сильна,
С хозяином туманов густых
И озер, промерзших до дна…

И пьют, обжигая рот, из ручьев
Те и другие, забыв устав,
И бредут – накидки в десять слоев –
По краю полных листвы канав.

И суют в дымоход любопытный нос
Наши древние гости – за сотни лет
Ни на дюйм предводитель их не подрос;
И снуют, волоча за собою плед,
Охранители трав и вороньих гнезд,
Рассыпая труху золотых монет,
Недовольно щурясь на хоры звезд.

Покровители северных городов,
Собиратели клочьев ветра с болот,
Платья цвета белых январских льдов
И плащи в узорах медовых сот.

И тускнеют тыквы раскосые очи,
Чуть заметно щурясь во тьме на то,
Как мелькают в сиянии дымной ночи
Вперемешку с Батюшки-это-кто?!! –
Сотни строгих святых, до бесед охочих…
И туман солонее веселых слез,
И мороз горяч, и огонь речист,
И напрасно мечется Кэйлик Бхир –
Белый посох канул в рассветный мир,
А зеленый вычурный остролист
Отродясь на этих холмах не рос…

…Где он, теплый запах тыквы горелой?
(Можешь сердце по следу пустить: ищи!)
И чешуйки золота стынут в белой
Стеариновой лаве моей свечи.
Вот мелькнул последний за тонкой шторой.
Если зимнее солнце все же взойдет,
Постоим, посмотрим, как врезаны горы
В дымчатый небосвод?

Последнюю бусину – крик петуха –
На серую нитку нанижем.
Суровый орнамент: листва и труха.
И небо подсвечено рыжим.
Tags: жизнь, изо, поздравляю, стихи, традиция, фейри
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 4 comments